Some people see things that others cannot. Tales of Mystery and Imagination. “The oldest and strongest emotion of mankind is fear, and the oldest and strongest kind of fear is fear of the unknown” (H.P. Lovecraft).

Domingo Santos: El Huevo y La Gallina

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El visitante se puso en pie cuando Jorge Orolia, doctor en psicología y parapsicología y presidente honoris causa del Departamento de Relación de los Tres niveles, penetró en la habitación. Los dos hombres se dieron amistosamente la mano, y se sentaron en sendos sillones, dispuestos a iniciar la conversación.
- Bien, amigo Julio - Orolia se frotó suavemente las manos, en un gesto característico suyo. Era un vicio que había adquirido desde joven, cuando todavía estudiaba en la Universidad, junto con el otro hombre que ahora tenía frente a él. Recibí tu aviso y tu petición de consulta... y confieso que me extrañó un poco. Me parece que quieres decirme algo... importante.
Julio Aznar dijo que no con la cabeza.
- No, Jorge. Importante no es la palabra adecuada. Yo diría mejor... extraño. Absurdamente extraño. Por esto he venido a consultarte. Creo que tú podrás ayudarme más que cualquier otra persona en mi problema.
Orolia hizo un gesto ambiguo..
- Esperémoslo - dijo -. Te escucho.
Aznar dudó unos momentos. Buscó durante un rato las palabras adecuadas para principiar, y luego dijo:
- Verás. La cosa data de unos años atrás, dos años y medio aproximadamente. Sucedió de improviso, sin que me lo esperara, mejor dicho, sin que siquiera lo sospechara. Fue una noche...
- Como sabrás - siguió hablando Julio Aznar -, cuando nos separamos de la Universidad, así como tú te dedicaste al estudio de las altas materias (psicología, parapsicología, y tus ensayos de los Tres Niveles) yo tuve que conformarme con metas menos altas, y me dediqué al prosaico y vulgar negocio de la importación-exportación. No quiero decir con ello que no me sienta satisfecho de mi trabajo, ni mucho menos, pero siempre hay diferencia entre el constante estudio y la investigación y el comercio, vulgar y llanamente hablando.
Con todo, he de decir a mi favor que no puedo quejarme de mi destino. Mi compañía de importación y exportación tuvo fortuna desde los primeros días, y ahora poseo una vasta red de representantes por todo el mundo, alcanzando mis utilidades cifras francamente notables. Con todo, no acabo de estar satisfecho de ello, y he de confesar que envidio a los hombres que, como tú, no tienen que preocuparse apenas de los bienes materiales de este mundo.
Pero volvamos a lo nuestro. Como te decía, todo empezó hace unos dos años y medio aproximadamente. Era una tarde igual que las otras tardes. El Sol se estaba ya poniendo, y el aire empezaba a refrescar. Yo acababa de terminar mi trabajo en el despacho. A la mañana siguiente tenía que salir de viaje muy temprano, y tenía ganas de volver a casa lo más rápidamente posible. De modo que cogí el coche y me fui directamente para allá. Llegué a ella, encerré el auto en el garaje, y me metí dentro. Como no tenía nada importante que hacer por el momento, me senté cómodamente en un sillón, tomé una novela, me preparé un combinado, y me puse a leer.
Entonces fué cuando recibí aquella llamada.

Charles Baudelaire: Assommons les Pauvres !

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Pendant quinze jours je m'étais confiné dans ma chambre, et je m'étais entouré des livres à la mode dans ce temps-là (il y a seize ou dix-sept ans); je veux parler des livres où il est traité de l'art de rendre les peuples heureux, sages et riches, en vingt-quatre heures. J'avais donc digéré, - avalé, veux-je dire, toutes les élucubrations de tous ces entrepreneurs de bonheur public, - de ceux qui conseillent à tous les pauvres de se faire esclaves, et de ceux qui leur persuadent qu'ils sont tous des rois détrônés. - On ne trouvera pas surprenant que je fusse alors dans un état d'esprit avoisinant le vertige ou la stupidité.
Il m'avait semblé seulement que je sentais, confiné au fond de mon intellect, le germe obscur d'une idée supérieure à toutes les formules de bonne femme dont j'avais récemment parcouru le dictionnaire. Mais ce n'était que l'idée d'une idée, quelque chose d'infiniment vague.
Et je sortis avec une grande soif. Car le goût passionné des mauvaises lectures engendre un besoin proportionnel du grand air et des rafraîchissants.
Comme j'allais entrer dans un cabaret, un mendiant me tendit son chapeau, avec un de ces regards inoubliables qui culbuteraient les trônes, si l'esprit remuait la matière, et si l'oeil d'un magnétiseur faisait mûrir les raisins.
En même temps, j'entendis une voix qui chuchotait à mon oreille, une voix que je reconnus bien; c'était celle d'un bon Ange, ou d'un bon Démon, qui m'accompagne partout. Puisque Socrate avait son bon Démon, pourquoi n'aurais-je pas mon bon Ange, et pourquoi n'aurais-je pas l'honneur, comme Socrate, d'obtenir mon brevet de folie, signé du subtil Lélut et du bien avisé Baillarger?
Il existe cette différence entre le Démon de Socrate et le mien, que celui de Socrate ne se manifestait à lui que pour défendre, avertir, empêcher, et que le mien daigne conseiller, suggérer, persuader. Ce pauvre Socrate n'avait qu'un Démon prohibiteur; le mien est un grand affirmateur, le mien est un Démon d'action, un Démon de combat.
Or, sa voix me chuchotait ceci: "Celui-là seul est l'égal d'un autre, qui le prouve, et celui-là seul est digne de la liberté, qui sait la conquérir."
Immédiatement, je sautai sur mon mendiant. D'un seul coup de poing, je lui bouchai un oeil, qui devint, en une seconde, gros comme une balle. Je cassai un de mes ongles à lui briser deux dents, et comme je ne me sentais pas assez fort, étant né délicat et m'étant peu exercé à la boxe, pour assommer rapidement ce vieillard, je le saisis d'une main par le collet de son habit, de l'autre, je l'empoignai à la gorge, et je me mis à lui secouer vigoureusement la tête contre un mur. Je dois avouer que j'avais préalablement inspecté les environs d'un coup d'oeil, et que j'avais vérifié que dans cette banlieue déserte je me trouvais, pour un assez long temps, hors de la portée de tout agent de police.

Augusto Monterroso: La cucaracha soñadora

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Érase una vez una Cucaracha llamada Gregorio Samsa que soñaba que era una Cucaracha llamada Franz Kafka que soñaba que era un escritor que escribía acerca de un empleado llamado Gregorio Samsa que soñaba que era una Cucaracha.

Arthur C. Clarke: The Star

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It is three thousand light-years to the Vatican. Once, I believed that space could have no power over faith, just as I believed the heavens declared the glory of God’s handiwork. Now I have seen that handiwork, and my faith is sorely troubled. I stare at the crucifix that hangs on the cabin wall above the Mark VI Computer, and for the first time in my life I wonder if it is no more than an empty symbol.

I have told no one yet, but the truth cannot be concealed. The facts are there for all to read, recorded on the countless miles of magnetic tape and the thousands of photographs we are carrying back to Earth. Other scientists can interpret them as easily as I can, and I am not one who would condone that tampering with the truth which often gave my order a bad name in the olden days.

The crew were already sufficiently depressed: I wonder how they will take this ultimate irony. Few of them have any religious faith, yet they will not relish using this final weapon in their campaign against me—that private, good-natured, but fundamentally serious war which lasted all the way from Earth. It amused them to have a Jesuit as chief astrophysicist: Dr. Chandler, for instance, could never get over it. (Why are medical men such notorious atheists?) Sometimes he would meet me on the observation deck, where the lights are always low so that the stars shine with undiminished glory. He would come up to me in the gloom and stand staring out of the great oval port, while the heavens crawled slowly around us as the ship turned over and over with the residual spin we had never bothered to correct.

"Well, Father," he would say at last, "it goes on forever and forever, and perhaps Something made it. But how you can believe that Something has a special interest in us and our miserable little world—that just beats me." Then the argument would start, while the stars and nebulae would swing around us in silent, endless arcs beyond the flawlessly clear plastic of the observation port.

It was, I think, the apparent incongruity of my position that caused most amusement among the crew. In vain I pointed to my three papers in theAstrophysical Journal, my five in the Monthly Notices of the Royal Astronomical Society. I would remind them that my order has long been famous for its scientific works. We may be few now, but ever since the eighteenth century we have made contributions to astronomy and geophysics out of all proportion to our numbers. Will my report on the Phoenix Nebula end our thousand years of history? It will end, I fear, much more than that.

I do not know who gave the nebula its name, which seems to me a very bad one. If it contains a prophecy, it is one that cannot be verified for several billion years. Even the word "nebula" is misleading; this is a far smaller object than those stupendous clouds of mist—the stuff of unborn stars—that are scattered throughout the length of the Milky Way. On the cosmic scale, indeed, the Phoenix Nebula is a tiny thing—a tenuous shell of gas surrounding a single star.

Or what is left of a star. . .

Fernando Savater: Cuento de fantasmas inspirado por M. R. James

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¡Qué grato confort! Me arrellano en mi sillón, junto a la chimenea donde crepita el fuego, con la copa de coñac en la mano derecha y la izquierda caída descuidadamente, acariciando la cabeza peluda de mi perro...
hasta que recuerdo que no tengo perro.

Edgar Wallace: The ghost walker

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DON MURDOCK came to the territories with three guns and a breaking heart. At least he had tried to keep the rifts wedged open and still preserved the similitude of hopeless grief and .unconquerable despair. It had been easy enough that night when the New York skyline was falling astern and he had looked over the side of the Berengaria and had seen, almost on the verge of tears, the pilot's hazardous climb to the waiting boat.

This man, thought Donald, swallowing a lump in his throat, was going back to a woman who loved him. A sane, shrewd mother of children, who went to church on Sundays and scoffed at ghosts. He could not imagine Mr. Pilot and Mrs. Pilot facing one another, trembling with fury over the matter of manifestations.

He could not imagine Mrs. Pilot drawing her wedding ring from her finger, flinging it on to the table and saying: "I think we are wasting time, Donald: you cannot understand and never will understand. You are just puffed up with conceit like every other college boy — you think people are crazy because you haven't the vision or the enterprise to get outside your own narrow circle . . . ."

All that sort of stuff, mostly illogical, but very, very, poignant.

So Donald went tragically to the wilds and made a will before leaving New York, leaving half of his four million dollars to Jane Fellaby and the other half to found a society for the suppression of Spiritualism.

Jane had been bitten very badly. She had sat in at seances and had heard voices and seen trumpets move and heard tambourines play, and had had other spiritual experiences. And she objected to his description of Professor Steelfit as a "fake" and her spiritualistic aunt as a halfwit — and here he was sailing for Africa, the home of primitive realities and lions and fever.

Mr. Commissioner Sanders did not like visitors in the Territories. They were a responsibility, and usually he ran them up to Chubiri on the lower river (which is as safe as Bond Street and much safer than Broadway) and sent them back to the ship with a thrilling sense of having faced fearful dangers.

Bones was usually the guide on these occasions.

"On your right, dear old friends, is the village of Goguba, where there was a simply fearful massacre . . . shockin' old bird named N'sumu used to be chief an' the silly old josser got tight an' behaved simply scandalously. On the left, dear young miss, is the island where all these old johnnies are buried . . . over there's where a perfectly ghastly feller named Oofaba drowned his naughty old self . . ."

But the "tourist" with letters of introduction was not really welcome, though he or she had little to complain of in the matter of courtesy and loving-kindness.

"Bones, here's a job for you." Sanders looked up from the letters he was reading at breakfast. "We are getting a 'Cook' for a couple of weeks."

Ángel Ganivet: En el aire. Las ruinas de Granada

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¿Quieres venir conmigo -dijo un sabio a un poeta- a ver las ruinas de Granada?

-Hace tiempo, mucho tiempo, que deseaba ir a aquel misterioso rincón de la antigua España. Si yo soy poeta, soy el poeta de las ruinas. Nada hay que tan hondamente me interese y me conmueva como la contemplación de las desilusiones de la naturaleza de los restos miserables de las cosas que fueron y que ya no son. Si hay algo más hermoso que la vida, es el amargor y el desencanto que deja tras sí la existencia. La vida es como un niño que nos distrae con sus juegos inocentes, y las ruinas que la vida va dejando, son como un hombre de larga y fecunda experiencia, en cuyos labios hay siempre una palabra que explica grandes secretos.

-A mí me atrae, sobre todo en las ruinas, la idea de que allí ha resucitado o revivido algo que los hombres conocíamos sólo por la lectura de antiguos autores. Y me atraen más las ruinas de una catástrofe, que las que va dejando la acción destructora del tiempo; en las ruinas de Grecia o de Egipto, yo veo algo natural, algo que ha ido formándose lentamente con los años y que revela la escasa duración de las obras de los hombres, aun de las más grandes y sólidas; en las ruinas de Pompeya o en las de Londres y Granada, hay más grandeza; porque aquí la vida fue cortada bruscamente y al exhumarlas, algunos siglos después hallamos en ellas una petrificación de la vida misma, tal como fue. Un volcán, que cubre de repente una ciudad y la abrasa con su fuego, es para mí un escultor iluminado por la providencia. Pasa el tiempo, la curiosidad abre la inmensa sepultura y surge la obra maravillosa, la imagen de una civilización, de un momento de la vida de la humanidad.

-Esa es una visión de arqueólogo; hay una visión más bella; la del artista que no ve allí una petrificación de la vida, sino otra forma de la vida, en que ya el hombre no es necesario, en que la idea vive y habla en el aire, inspirada por la poesía que brota de las ruinas. Yo presiento que en las de Granada va a hablarme la idea del amor, que yo voy a sentir allí los suspiros de una mujer que amó mucho, que se murió amando, que después de muerta hace crecer sobre su tumba rosas de olor y claveles rojos, para llamar a los que pasan...

-¿Acaso toda la poesía está en las ideas vagas? ¿No hay también poesía en las piedras de los monumentos derruídos y en los esqueletos de los hombres? Yo he pensado muchas veces en el descubrimiento de las ruinas de Granada y lo que me hacía pensar era el deseo de ver una ciudad aniquilada de repente. Porque, según refieren los historiadores, la erupción del Vesubio que destruyó a Pompeya fue anunciada por ciertos extraños fenómenos, que esparcieron la alarma y permitieron a casi todos los habitantes ponerse a salvo; también cuando Londres quedó sepultada en el mar, se notó mucho tiempo antes el descenso del suelo y la ciudad fue poco a poco abandonada; pero el volcán que hace treinta siglos hizo desaparecer para siempre a Granada, sin dejar de ella el menor vestigio, fue un volcán de nueva formación, que al romper la corteza terrestre y lanzar su lava acumulada, no dejó tiempo para huir por lo inesperado del fenómeno y por la rapidez con que todo lo arrasó, desde las faldas de la Sierra Nevada hasta el mar.

Así, al reaparecer Granada, se nos ofrece algo nuevo en el mundo, el espectáculo de una ciudad muerta con todos sus habitantes muertos, en el mismo estado en que se hallaban en el instante preciso de la erupción. Yo no imagino que pueda ofrecerse a la contemplación del hombre nada más grande y original.

-Vamos, pues, allí, que ya estoy impaciente por ver tantas maravillas.

Howard Phillips Lovecraft - August Derleth: Innsmouth clay

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The facts relating to the fate of my friend, the late sculptor, Jeffrey Corey-if indeed "late" is the correct reference-must begin with his return from Paris and his decision to rent a cottage on the coast south of Innsmouth in the autumn of 1927. Corey came from an armigerous family with some distant relationship to the Marsh clan of Innsmouth-not, however, such a one as would impose upon him any obligation to consort with his distant relatives. There were, in any case, old rumors abroad about the reclusive Marshes who still lived in that Massachusetts seaport town, and these were hardly calculated to inspire Corey with any desire to announce his presence in the vicinity.
I visited him a month after his arrival in December of that year. Corey was a comparatively young man, not yet forty, six feet in height, with a fine, fresh skin, which was free of any hirsute adornment, though his hair was worn rather long, as was then the custom among artists in the Latin quarter of Paris. He had very strong blue eyes, and his lantern-jawed face would have stood out in any assemblage of people, not alone for the piercing quality of his gaze, but as much for the rather strange, wattled appearance of the skin back from his jaws, under his ears and down his neck a little way below his ears. He was not ill-favored in looks, and a queer quality, almost hypnotic, that informed his fine-featured face had a kind of fascination for most people who met him. He was well settled in when I visited him, and had begun work on a statue of Rima, the Bird-Girl, which promised to become one of his finest works.
He had laid in supplies to keep him for a month, having gone into Innsmouth for them, and he seemed to me more than usually loquacious, principally about his distant relatives, about whom there was a considerable amount of talk, however guarded, in the shops of Innsmouth. Being reclusive, the Marshes were quite naturally the object of some curiosity; and since that curiosity was not satisfied, an impressive lore and legendry had grown up about them, reaching all the way back to an earlier generation which had been in the South Pacific trade. There was little definite enough to hold meaning for Corey, but what there was suggested all manner of arcane horror, of which he expected at some nebulous future time to learn more, though he had no compulsion to do so. It was just, he explained, that the subject was so prevalent in the village that it was almost impossible to escape it.
He spoke also of a prospective show, made references to friends in Paris and his years of study there, to the strength of Epstein's sculpture, and to the political turmoil boiling in the country. I cite these matters to indicate how perfectly normal Corey was on the occasion of this first visit to him after his return from Europe. I had, of course, seen him fleetingly in New York when he had come home, but hardly long enough to explore any subject as we were able to do that December of 1927.
Before I saw him again, in the following March, I received a curious letter from him, the gist of which was contained in the final paragraph, to which everything else in his letter seemed to mount as to a climax...

Salomé Guadalupe Ingelmo: Purgatorio / Purgatory

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Mucho es mayor el miedo que suspende
mi alma del tormento de allí abajo,
que parece ya pesarme esa carga.
Dante Alighieri, Divina Comedia, Purgatorio, Canto XIII, 136-38


Siglo XXV. Tan omnipresente como impotente, el Padre observa. Ni en sus más ambiciosos sueños se hubiera atrevido a vaticinar una vida tan larga para su imperio. Tampoco habría sospechado que el hombre hubiese podido sobrevivir a sus pecados durante tanto tiempo. A las puertas de las librerías, las masas, expectantes pero dóciles, guardan fila para descargar la recién editada novela. Preparan sus zócalos craneales para recibir la presunta última entrega de esa saga que él comenzase un lejano día, en lo que ahora pareciera otro universo. Apenas reconoce el planeta. En lo alto de las austeras fachadas, el trastataranieto de su bichozno, consumido como los cactus del severo desierto arrakeno, ofrece su mejor sonrisa artificial desde una levitante silla de autopropulsión. Nadie le calcularía ciento cincuenta años: de hecho no aparenta más de un siglo. Los fieles veneran su holograma como si del propio Paul Atreides se tratara.
Desearía mandarles un nuevo diluvio. Darles una lección por adorar a un becerro de plomo. Reprocharles a esos ingratos su indiferencia y castigarles por su traición. Sólo existe un Padre verdadero… Pero hace siglos que carece de cuerpo. Y ya nadie le recuerda. A veces hasta él duda de quién fue Frank Herbert. A dios muerto, dios puesto.
Los efectos de la agonía inducida por la especia remiten. El escritor, poco a poco, abandona el estado de precognición y regresa a 1965. Cada día le atormentan más esas visiones de futuro. Tanto que algunas noches insomnes ha planeado destruir su manuscrito y romper así la cadena. Pero su naturaleza es débil, y nada puede frente a las tentaciones terrenas. Él no ha conseguido superar la prueba: no ha logrado aniquilar sus pasiones. Es sólo un hombre. Abre el cajón y extrae el paquete ya preparado: la dirección de su editor minuciosamente escrita con letra vacilante. “Vanitas vanitatum, et omnia vanitas”, musita por un momento. Antes de zambullirse en sus sueños de grandeza de nuevo.

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